O funcionário

No restaurante onde todos os dias vou jantar, trabalha (para além dos vários cozinheiros e empregados de mesa) um matulão de um metro e noventa e uns noventa quilos, com um ar entre o afável e o molengão, que fala muito baixinho, e cujo horário de trabalho é das sete da manhã até à meia-noite, de domingo a sábado. Desde que aqui cheguei ainda não o vi ter folga. Troca uma lâmpada quando é necessário, liga o gerador quando há corte de energia, sintoniza o televisor num qualquer canal desportivo ou noticioso, ocasionalmente tira um café para um dos colegas levar a uma mesa e esporadicamente vai à rua comprar qualquer produto em falta. Tarefas que ocupam uma parcela insignificante do que parece ser o seu horário de trabalho. O resto do tempo, passa-o na conversa com os colegas, com alguns clientes mais habitués ou simplesmente sentado numa das mesas a jogar no computador. Depois de me questionar sobre a utilidade de tal figura no estabelecimento, concluí que poderia tratar-se de um protegido adoptado pelos patrões, provavelmente um órfão filho de antigos empregados, situação comum por aqui. Nada! As reais atribuições do funcionário compreendi-as ontem à hora do jantar, quando um cliente, depois de efectuar uma despesa considerável, tentou sair de fininho sem pagar a conta. Os sons vindos da cozinha não deixavam margem para dúvida sobre o que estava a acontecer. Os clientes, esses após um breve virar de cabeça na direcção da cozinha e o esboçar de um sorriso entendido, voltaram a concentar-se no jogo de futebol da liga espanhola que passava na SportTV África. Parece que se tratou apenas de mais um episódio rotineiro, já que, em tais situações, "chamar a polícia só vai dar ainda mais despesa". O indesejável, entretanto despejado (não sei muito bem se inteiro ou aos pedacinhos) pela porta dos fundos, não voltará certamente a entrar no estabelecimento… garantiram... e eu acredito. As coisas aqui são mesmo assim, mas... porra, não consigo parar de pensar naquilo!